De là où on vous écrit tout est vivant une sorte de bout du monde comme on les aime où le vent parle une langue familière, une sorte de promontoire d’où tout semble possible, infini. Dans les nuages on se trouve il fait frais un peu gris un peu nuit un peu automne très parfumée d’odeur de terre mouillée. Une clochette cristalline chante, une vague rumeur et tiens, voilà qu’une grenouille se chante ! serait-ce un prince, une princesse ? il pleut, il pleut ! c’est la fête aux amoureux !

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