Enfin, ça y est, nous voilà par là et ça a comme un air d’automne, et c’est bon. La tourterelle chante, le soleil pointe son nez. On ne se lasse pas de toute cette mise en lumières. C’est simplement beau. C’est juste ça qui nous meut, rien d’autre. Le bruit, les blablas, le fric, tout ça nous indiffère. Indiffère indiffère… est-ce que j’ai une gueule d’indien fier… c’est rare d’écrire ce mot-là. Ça rime avec colère, indiffère, il n’y a rien à faire, une rime est une rime. Les raisons de la colère ne sont pas loin, mais pas envie d’en parler, pas envie de donner une place à tout ça. La belle radio se meurt, alors silence, rester vivant. Garder le silence, le faire sonner, le cultiver comme un trésor, et le reste, ben l’inventer encore et encore. Fabriquer le monde dans lequel on veut être, avec ce qu’on a comme on sait faire, du rêve, un cœur et des mains… comme une taupe quoi.
